Esse post é uma resposta a "Amor?" do Jogando Conversa Fora

Quando o conheceu, teve certeza. Certeza de que era possível, de que era real. Passou lentamente, olhos fixos no chão à sua frente. Sentiu o olhar penetrante em sua nuca. Resistiu ao impulso de se virar, ir até ele e dizer tudo.

Será que nunca ia mudar? Sempre a mesma coisa, sempre o mesmo sofrimento desnecessário? Pára tudo. Se alguém tinha que fazer alguma coisa, era ela. Voltou.

-Posso falar com você?

-Ah... claro.

-Não sei fazer isso.

-O quê? Falar?

-Não. Ficar sem fazer nada.

-O que você quer dizer?

-Quero dizer... nem sei direito o que quero dizer.

Silêncio.

-O que eu quero mesmo dizer é que eu não entendo.

-Ahn...

-Eu não entendo por que as pessoas não podem simplesmente ser honestas com uma coisa que é comum a todos.

-Oi?

-Todo mundo já passou, passa ou vai passar por isso, certo? E não é óbvio que, se você se magoa com algo, se fizer o mesmo a alguém, essa pessoa não vai ficar tão magoada quanto você ficou?

-É, acho que sim.

-Então por que, em nome do que quer que você acredite ser o ser/poder/energia que comande esse universo, as pessoas não podem ser honestas e claras em relação ao que sentem? Se toda garota sonha com um carinha perfeito, que a idolatre, que seja engraçado, bonito, inteligente, romântico, etc. etc. etc., por que quando aparece um assim elas não se interessam ou enjoam logo? Por que caras tão legais, que você sabe que dariam namorados perfeitos pra qualquer uma que tivesse a sorte de ser a sua escolhida, são preteridos por garotinhos bonitinhos sem um grama de moral e profundos como um pires?

-Se eu soubesse responder isso, não estaria sozinho.

-Eu sei.

Ele a olhou como se entendesse.

-Tem certeza?

-Eu sou a exceção. Mas não posso ser a única. Matematicamente comprovado.

Silêncio.

-Não é fácil.

-Infelizmente, parece que geralmente não vale a pena se for. E, sabe como é, a esperança é a última que morre, ou devia ser. Whatever. Confia em mim nessa, cara.

http://joaoxm.blogspot.com/2009/04/amor.html Check it out.

Procuro alguém que saiba trocar uma lâmpada

Dentro de mim há um espírito livre gritando pra sair.
Dentro de mim há uma criança se afogando, que sobrevive de pequenas e raras lufadas de ar, aproveitadas ao máximo.
Dentro de mim há uma mulher adulta, confiante e independente esperando.
Dentro de mim há uma garotinha assustada, sem auto-estima e consumida pela tristeza e pela desesperança, que luto para manter onde está.
Dentro de mim há uma lâmpada prestes a queimar.

É, eu sou superprotegida

Essa semana consegui concretizar uma ideia na cabeça, algo que eu já sabia, mas que me deixou com muita raiva. E, como sempre acontece quando tenho uma emoção forte assim, tenho um forte ímpeto de escrever. Então, aqui estou.

Uma gaiola, uma jaula, uma prisão

Chame como quiser

Não vejo solução

Num futuro nem tão próximo

Enclausurada, aprisionada, presa

Chame como quiser

Só quero sentir, uma vez na vida,

Que me enquadro

Só queria poder aproveitar

Os ditos melhores anos da minha vida

Como todos fazem

Sem me sentir culpada

Já deveria estar acostumada, não?

Há quanto tempo vivo assim?

Mas a hora vai chegar

Em que essa crise adolescente

Vai parecer tão sem importância

Tal liberdade, tão desejada

Não vai ter gosto de vitória

Quando criança, quero crescer

Quando adulta, voltar à infância

Agora, sei que é coisa de momento

Culpe meus hormônios

Adolescentes não são todas iguais

Quinze anos não são nada, recém saída da infância. As adolescentes de hoje só pensam em maquiagem, roupas, festas e garotos, não se interessam por nada fora de seus mundinhos medíocres e limitados. Algumas a mais ou a menos na Terra não fariam diferença. Você provavelmente não é diferente, talvez uma versão um pouco melhor, um pouco menos obtusa. Mas no fundo tem as mesmas pretensões de todas as outras.

-Oi? Peraê, peraê, espera um pouco. É comigo?

Com quem mais seria?

-Não sei quem o senhor é, nem o quer, nem o que o senhor está fazendo aqui ocupando espaço no meu sonho, mas dá pra me liberar aí?

Ah, sinto muito, eu não deveria estar ocupando o espaço da bandinha adolescente que provavelmente habita essa espelunca aqui. Qual a boy band da vez? Ou talvez um atorzinho branquelo de cabelos e olhos claros, um all-american boy que ganhe verdadeiras fortunas interpretando papéis que façam menininhas acreditarem que vão encontrar um namorado/robô perfeito, que as vai idolatrar e amar incondicionalmente, fazendo-as felizes para sempre?

-Pra falar a verdade, meus sonhos geralmente são sobre pessoas importantes na minha vida.

Quem, Hannah Montana?

-Ahn... Não, meus amigos, minha família... meu namorado...

Uau, estava demorando... Então... Seu namorado, hã? Há quanto tempo estão juntos?

-Oito me...

Isso não importa, não é? Porque tenho certeza que ele é perfeito, que vocês são felizes juntos e que vão se casar e ter uma grande família feliz e perfeita. Poupe-me desse otimismo cego. Namoro de escola não tem futuro, tem data certa pra acabar: quando ele se formar e for estudar longe, dizendo que nunca vai te esquecer nem deixar de te "amar"...

-Ei, eu ouvi as aspas em "amar". Acha que eu mesma não já duvidei de tudo isso? Eu penso muito antes de tomar decisões, e não acho que seja como você está insinuando. Se bem que o senhor já parece estar afirmando tudo isso sobre mim. Você nem me conhece.

Nem preciso. Adolescentes são todas iguais.

-Lamento desapontá-lo, mas generalizar baseado no que o senhor vê em algumas meninas não me parece correto.

Vai dizer que eu não estou certo, que adolescentes não são assim? Tenho mais de três vezes sua experiência de vida, garota, sei como as coisas são.

-Bem, as coisas mudam. E o senhor está certo, exis...

Viu? Até você admite.

-Deixe-me terminar. Existe sim o tipo de adolescente que o senhor descreveu tão bem, presas à sua própria realidade e com gostos, preferências e atitudes pré-determinados pelas suas líderes, pela rádio, pela TV... Mas me recuso a acreditar que eu sou a única que não tem medo de falar o que pensa, de gostar do que eu quero, de vestir o que eu quero e fazer e me interessar pelo que eu quero sem ser discriminada por isso. Posso provar que aquele sentimento de que os jovens são o futuro não é desesperador, minha geração não é tão fútil. Apesar de ser, sim, meio Coca-Cola. E agora, pode me dizer quem o senhor é?

Não sei se devo. No fundo você mesma sabe quem eu sou e por que estou aqui. Agora vá. Se continuar dormindo não vai chegar a tempo na escola, e aquelas fórmulas não vão se decorar sozinhas.

Aí eu acordei.

Nem tão impossível assim

Meus pensamentos, tão concretos
Mesmo aqueles nunca abertos
Nem aos meus maiores afetos
Para sempre de receio cobertos

Difícil se mostrar vulnerável
Mesmo em situação agradável
Confessar o inconfessável
Nunca pareceu menos provável

Quando a grande estrela chora
E quando o céu vai embora
Talvez essa seja a hora
De colocar tudo pra fora

Então continuo assim
Uma tortura sem fim
Sem conseguir dizer sim,
Fazer algo só pra mim

Queria não me preocupar,
Deixar tudo pra lá,
Da próxima vez vou tentar
Só preciso acreditar

Poeminha antigo resgatado aí... Espero que gostem.

Poetas românticos

Numa certa aula de literatura portuguesa, ocupada entre conseguir ficar acordada, resistindo ao impressionante poder sonífero da voz de minha professora, e preencher as últimas folhas dos meus cadernos com poesias e/ou músicas em inglês, rabiscos e/ou tentativas frustradas de desenhos, ou qualquer pequena anotação cuja origem e propósito não consigo me lembrar depois, entreouvi a professora comentar algo mais ou menos como: "A grande maioria dos poetas românticos morria muito cedo, fosse devido à tuberculose, fosse pelo abuso de álcool, pelo suicídio, ou uma combinação destes. Não costumavam passar dos 23, 24 anos. Imagine se estes poetas tivessem amadurecido, que obras maravilhosas que poderiam ter produzido!"

Dizer que aí eu acordei seria exigir demais de tal aula, mas aquilo grudou no fundo do meu cérebro e virou motivo de uma pequena anotação nas últimas folhas do caderno, como lembrete para desenvolver mais aquela ideia. O que me chamou a atenção foi que eu discordava completamente daquele comentário, apesar de não ter nenhuma capacidade física de erguer a mão e debater minhas ideias com a professora no estado letárgico em que me encontrava. Então, virou inspiração pra post.

Resumo-relâmpago das características das obras românticas: tom melancólico, amores impossíveis, evasão para o passado, a natureza, ou a morte, o que parecer mais promissor ao autor. No geral, depressivo. Será que se atingissem os 40, 45 anos de idade, ainda estariam tratando dos mesmos temas? Eu certamente não escrevo agora sobre os mesmos assuntos de alguns anos atrás, nem mesmo dessa mesma época no ano passado. Será então que suas obras teriam o mesmo atrativo?

Parafraseando alguns professores meus, "ó, galera, préstenção aqui, ó". As angústias e a visão pessimista e melancólica dos autores românticos me parecem, de minha perspectiva adolescente e talvez exageradamente simplista, tipicamente jovens, ainda que sejam jovens de uma época e realidade completamente diferentes. E, claro, talvez sua técnica melhorasse. Mas o que garante que depois de alguns anos, quando toda aquela emoção se esvaísse e desse lugar a uma vida mais acomodada, mais "madura", suas obras ainda seriam tão interessantes? Encontrariam eles mesma motivação para escrever em outros temas?

Na escrita, mais importante do que a técnica, a meu ver, é a emoção imprimida ao texto, a cada palavra. É como aquele velho clichê de propaganda, "tempero de comida de mãe é o amor". (Mas se o amor estiver faltando aí, compre nosso cubinho de caldo de carne, vai dar no mesmo.) Então vou continuar aproveitando meus turbilhões hormonais para escrever.

Seção sem nome volume 3

Acho que já é hora de fazer outra postagem da seção das palavras - que ainda não tem nome por falta de imaginação/preguiça desta que vos escreve, apesar de aceitar sugestões, se alguém tiver alguma.

Abri um livro procurando alguma palavra, e, apesar de a princípio eu não achar que fosse adequada para este texto, uma se repetiu em várias tentativas. Não acredito em destino, mas, se o texto não ficar bom, qual a pior coisa que pode acontecer? Meus poucos leitores (leia-se: amigos) desaparecerem? Enfim.

A palavra que me apareceu foi "dia". Eu sei, é uma coisa tão óbvia que não tem muito o que falar, não é? Mas me ocorreu que dia não é só um período de 24 horas. Pra mim um novo dia significa uma oportunidade nova, de talvez fazer coisas novas, conhecer gente nova, aprender a parar de repetir tanto a mesma palavra.
Tanta coisa pode mudar em um dia. Em segundos, sua vida pode mudar completamente, imagine em 86400 deles. Todos lembram do dia em que aconteceu aquilo que mudou minha vida pra sempre... Tipo no dia que eu soube da existência da DONINHA... e da sua seita. Mas isso já é outra história.

"Dia" até que rendeu, não? (NÃO). Bem, torçam pro tal do Seu Destino (que não existe) me dar uma palavra melhor da próxima vez. É só. Gone.